Что делать со словами старыми, которые еще люблю?

Напрасно я хожу бульварами, напрасно звуки их ловлю.

За ними еду я на поезде, иду за ними я в колонны.

Орут какие-то без совести — обидно мне за мир огромный.

Не на аллеях, не на станциях — в степях, на шахтах, в коридорах...

Слова хорошие не странствуют, зато плохие — бродят сворой.

Опала цветы.

И только всполох — купальный сон. Явление иль чудо дарит клен? Чей журавлями голос вознесен? Зачем уже к мечте отяжелелой желанья, словно птицы, прилетели? Мирской гостинец подарил мне клен, как старец древний, машет веткой он. И вот уже не осень золотая — весна моя под окнами блуждает!