О, Боже, сколько я не знаю! Что происходит с тьмой, с огнем? Гляжу, как вьется пар от чая фиалкозвучным узелком.

А может, так вот

ходит низко сам Дух святой, приятно- близкий.

Оно бывает миной и цветком, и корнем дерева, беспомощным ростком, бывает черной краской, продажа готовых компаний, страшным громом, непредсказуемым еще бывает слово.

Коль вслушаться, оно — всего лишь звук иль продолженье взгляда, жеста рук, как чистый воздух или капля яда.

О, как ценить слова бы сердцу надо.

И не швырять их, а преподносить, и осторожно, будто птиц, кормить.

Касаясь слов, как солнца, нам бы греться, они ведь — внешнее второе наше сердце.